Paseando por esos foros de Dios me encontré con un poema enviado por un forista que fué contestado con otro poema. Incluyo aquí los dos poemas para que nadie me tache de sectario. Como las comparaciones, dicen, son odiosas, dejo a cada cual que haga las suyas.
PRIMER POEMA:
Dedicado a unos hombres que luchan por su libertad.
Desde la roma cima de la vieja colina,
en un atardecer aún luminoso,
mira el bascón al mundo en que nació:
el azul cielo, el largo valle,
los viejos caseríos, el ganado,
el río serpenteando en tierras de labor, ...
Lejos, un chistu canta; le acompaña un tambor;
alguien baila un aurresku según la tradición.
¿Se ha detenido el tiempo? ¿así fué siempre?
¡No! Conoce el joven vasco que no es cierto.
Aún se baila el aurresku y son verdes los valles,
mas el ser de este pueblo,
el idioma, el respeto a las cosas antiguas, ...,
hace mucho que han muerto.
Llegaron invasores de las tierras del sur,
gentes de lengua extraña y tez morena,
sin arraigo, compañeros del hambre,
y aquí se aposentaron por desidia culpable
de algunos miserables.
Trajeron sus costumbres extranjeras,
sus cantos cual lamentos, feos bailes,
sus gritos, sus peleas, borracherras, ...
y el pueblo fué olvidando tradición
hasta quedar hundido en la marea.
¿Qué queda de tu esencia, patria mía,
que consuele mi pena, mi amargura?
El recio galopar de los guerreros
armados con la azada y con la espada
hoy es sólo un recuerdo,
y la sana alegría de este pueblo
se ha trocado en tristeza y sumisión.
Llora el bascón la atrofia de su patria.
Siente el agravio que la odiosa España
hace a Basconia cada día que pasa,
siente odio intenso, y la ira santa
se apodera, justiciera, de su alma.
“¿Qué has hecho de lo basco, España artera?
Devuélvele la gloria a mi nación.
Saca de aquí tus vicios, tus maneras,
la miserable lengua de tus gentes
y el trapo que utilizas de bandera;
arrastra tu miseria y tus pecados,
enciérrate detras de tus fronteras
y deja que este pueblo antiguo y sano
camine en libertad tal como quiera.”
Se va acabando el día y, suavemente,
se oculta el sol tras las montañas.
Cae el silencio sobre el tranquilo valle
tiñéndolo de púrpura el crepúsculo.
Después, la noche envuelve al mundo,
y, en esa oscuridad, sólo ante el cielo,
decide el joven vasco su futuro.
“Yo lucharé por tí, mi tierra amada,
como antes lo hicieron los guerreros
que cuentan las leyendas.
En memoria de Aitor y en la de Amaya,
combatiré por tí en cuantas batallas
sea preciso entablar hasta que España
huya de tí espantada.”
Enardeció la ira al alma del bascón,
y esa noche partió hacia tierra extraña
dejando atras el viejo caserío
y los valles amados de su infancia,
y algunos días después,
en un lugar de Francia,
esforzado, soñando con la gloria,
aprendía el uso de las armas.
SEGUNDO POEMA:
VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN
Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos;
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.
No soy de un pueblo de bueyes
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpago,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gente de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros, de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.
MIGUEL HERNANDEZ ("Viento del pueblo&quot
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Si vd. hace una ley como esa
pensada para prohibirme y ultrajarme
objeto contra ella y no la cumplo.
Si vd. me envía sus ejercitos de carabineros
me armo yo también y me defiendo.
Si vd. rompe la puerta de mi casa
entra en ella y ultraja a los míos
yo rompo la suya y le ultrajo.
Si vd. me ultraja y denigra por sus medios
yo le ultrajo y denigro por los míos.
Es vd. quien me declara la guerra
yo sólo me defiendo.
Por favor, ¡déjeme dormir mi sueño!
de lo contrario, dormiré el sueño eterno.
(Para los prohibicionistas.)
¡Cuánto aborrece ya
... estas cadenas.
Cuánto estos muros y rejas
cuánto la frustración e impotencia.
Las leyes y el sistema de lo animal
las galerías que no te ven pasar
el espectáculo monótono y repetitivo,
miradas de enemigos naturales
aborrecimientos y hastíos constantes.
Estas cadenas de esclavitudes
indocilidades y rebeldías
inaceptadas mansedumbres
desobediencias orgullosas.
Es el Hombre de pie, encadenado
es el hombre altivo
el Hombre en duelo a muerte
el Hombre maltratado.
Su "libertad de elección" permite tu sueño
lo consiente y alienta
firmemente lo mantiene,
cuando levanta su mano en despedida,
va hacia la muerte,
se despide orgulloso y triste
de ti y de tu sueño,
cierra los ojos y espera la andanada,
por tu sueño de libertad
un poeta muere!
El pacifismo es el mensaje perfecto
perfecto para propinárselo a los ejercitos armados
no así a los prisioneros vencidos.
Ellos lo sienten ya en sus muñecas
doliéndoles el hierro
arrancándoles su piel e hiriéndoles adentro.
Como el amor para enamorados
sin explicación alguna,
el escepticismo para desengañados
sin necesidad de causas ni razón,
cuando no el rencor de doloridos,
así, el pacifismo al vencido
es mensaje de victoria de vencedor.
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