No creo que sea pertinente iniciar una esteril discusion sobre derechos de inmigrantes o sobre la intrumentalizacion de ciertas politicas de inmigracion; quizas haya un hecho que encuentro particularmente relevante, y es la absoluta falta de voluntad de integracion cultural por ciertos colectivos sudamericanos. La condivision de un universo simbolico y linguistico no comporta necesariamente cercania, en relacion a las categorias comunes. Personalmente coincido con una linea de pensamiento mayoritaria que afirma que “determinadas culturas productivas afines favorecen los experimentos de integracion sin necesidad de recurrir a la asimilacion de la parte minoritaria”. En este sentido, la cultura productiva, y por ello se entiende actitudes de desarrollo socio-economico publicas y privadas, de ciertos colectivos difiere fundamentalmente de la nuestra.
He verificado a la vez un increible menosprecio (por estos colectivos) hacia las realidades culturales minoritarias endogenas, lenguas nacionales minoritarias (catalan, vasco, gallego) y un constante ejercicio de oposicion identitaria que no necesariamente se traduce en conflicto sino en un ejercicio de menoscabo semantico (a fin de aitoidentificarse?) reiterado.
Las identidades nacionales ibericas poseen (sin duda alguna) una fuerza y una codificacion mucho mas estructurada que las sudamericanas postcolombinas. Los colectivos indigenas americanos han sobrevivido a la total desintegracion de sus identidades, pero no puede decirse lo mismo del estrato postcolonial o “mestizo”. No sabemos que somos, decia aquel, pero sabemos lo que no somos.... y muchos inmigrantes sudamericanos aun no sabiendo lo que son realmente buscan por todos los medios de diferenciarse de la comunidad receptora.
Seria interesante que estas personas pudiesen llevar a cabo un importante ejercicio de decostruccionismo, pero para ello se requiere demasiada voluntad, y capacidad para desacerse de todos los cliches identitarios preestablecidos (ficticios), para hacer de su pluralidad y de su diversidad una ventaja, una riqueza y no un cierre que les impida integrarse y aprender en otras comunidades.

Pido perdon por los acentos pero escribo desde Italia.

Circunstancia diferentes, épocas distintas, el mundo es otro y ahora Elvis lo habría grabado todo en MP3.

Mi familia se fue para Uruguay en el 50, más menos, no eran de una cultura baja, pero tampoco eran literatos, por entonces los USA pactaron con Franco para poder repostar aquí sus asquerosos avioncitos que mandaban a matar chinos, así que ahí se acabó la esperanza que los demócratas habían puesto en que la supuesta mayor democracia del Mundo les echase una mano.

El Río de la Plata, por entonces, iba para arriba, había ido todavía más, los barrios ricos de Bs As y Montevideo todavía lucen parte de aquella arquitectura de país en la cima.

Fueron inteligentes, progresistas y se lo ganaron a pulso.

Además es cierto, aun desde un entrono de machacona demagogia, Evita ayudó a aquella España que no sabía lo que era la carne de vaca, yo no estaba, pero parece ser que fue así, aunque, también es cierto que el franquismo utilizó aquella ayuda como una garantía de que alguien los quería, todo no iban a ser censuras de los países demócratas del planeta.

Evita vino, visitó a la Virgen del Pilar y se hizo fotos con su tapado de visón y los colares de perlas de la esposa del Generalísimo, que era una grandísima hija de p, pero, reconozcámoslo, al menos los españolitos tuvieron carne.

Además llegaron a miles a los puertos de Argentina y Uruguay ( y otros lugares, si ) pero aquí detengámonos, por favor...

A ESOS NADIE LES REGALO NADA.

Al siguiente día de llegar a aquella tierra linda, limpia y esperanzadora, se pusieron a trabajar, como bestiecitas.

Limpiaron baños, manejaron camiones y ómnibus y se dejaron la vida atrás del mostrador de los boliches más pulguientos de la ciudad, eran brutos, es posible, y carecían de la cultura que tenían los criollos, también de las buenas maneras...

Y sí, no lo dudo, puede que sus hábitos higiénicos no fuesen los mejores, todavía hoy, al padre de Manolito, el amigo de Mafalda, lo pintamos con las uñas negras.

Pero vuelvo a lo de arriba, y perdón, de nuevo lo escribo con mayúsculas, ya se que no es muy canónico y que Cervantes no usó las mayúsculas, ni la negrita, para enfatizar frases del Quijote, pero yo sí lo hago;

NADIE LES REGALO NADA.

Después la historia fue avanzando, tic, tac, la política rioplatense comenzó a hacer aguas, la gente se empobreció, las fábricas cerraron, las aerolíneas se fundieron y hasta los chocolatines venían de fuera.

Después los milicos aparecieron como salvapatrias sin escrúpulos, y algunos los creyeron.
Estuve en Uruguay poco antes del 80 y escuché cómo mucha gente usaba esa palabra odiosa para definir al vecino que lo habían llevado y que desapareció;
-Era un subversivo –decían-. Y se quedaban tan tranquilos...

Todo eso no fue culpa del ciudadano que buscaba su laburo y su mate, al que cada vez le iban robando más.

Hasta que un día decidió salir de allá y buscó en el mapa-mundi lugares en los que sí se podía vivir, “Lugares Comunes” como la película aquella de Federico Luppi.

Algunos eligieron España, al fin y al cabo era la patria de los abuelos de muchos...

Y España, mientras tanto, había cambiado lo suyo.

Todo un poco ficticio, cómo no, en todo caso digamos que es la colita de un ratón gigantesco que representa Europa, opina poco, dice poco, pero le aseguran el queso y el agujero en la pared, Alemania y Francia son otros puntos del ratón, puede que más vitales, pero la colita siempre sirve para algo.
Y ahí andamos.

Siempre estará, claro, el gato de los EEUU, pero recuerden los dibujos de Tom y Jerry.

El caso es que España estaba dentro de Europa, el nivel de vida había subido, ahora los españoles iban en masa a la Universidad, las casas eran confortables, con litros y litros de agua caliente, ya nadie llevaba las uñas negras...

Sin embargo, a día de hoy, qué cosas, todavía a veces leo en la red, en páginas bastante patéticas, chistes que ridiculizan a los gallegos, como si cuarenta años no fuesen nada, que ojo, son veinte más de los que decía Gardél.

Y esa España tan europea, tan llena de normativas y de papelotes, de fórmulas administrativas para todo, imposibles de evitar, en donde ( hay que joderse, que ahora está prohibido fumar en lugares públicos ) está llena de recursos para los que viene de fuera.

ES LA VERDAD.

No serán gran cosa, puede, pero en la ciudad en la que vivo las madres inmigrantes tienen lugares en donde dejar gratis a sus hijos, son ayudadas a encontrar trabajo, prepararse, etc, etc...

Y la sanidad está garantizada, así sea un ciudadano pequinés que no hable una m de castellano, en los hospitales les tratan bien y con educación...

¿Racismo?...

No seamos burros.

Lo que está pasando en España es lo mismo que pasa en el resto del planeta, lo que hay en un puto CLASISMO, algo común a Europa, Nueva Guinea, Arabia Saudí y Saturno.

Yo ahora soy ciudadano español, no soy rico, vivo de alquiler, soy blanco ( a mi pesar ) supongo que católico ( yo que sé ) pero si entro a una tienda de ropa cara en el centro de la ciudad me captan enseguida y me miran raro.

Ya saben que lo que hay en mi muñeca no es un Rolex y que las llaves del auto que cuelgan en mi bolsillo no son de un Audi.

La gente mayor aquí es muy básica, todavía hoy, pero es gente buena.

Sacando algún viejo amargado como los hay en todas partes, hablamos de personas que miran con cierto cariño a los recién llegados.
Y sí, recuerdan perfectamente que ellos mismos tuvieron que irse a Alemania o Suiza, donde la nieve les llegaba hasta los xxx.

Pero entonces, que conste, los alemanes no le pagaron la guardería a nadie, ni los cursos de alemán...

Ahora sí, uno llega a Alemania y tiene garantizadas cantidad de cosas, como en Inglaterra, como aquí en España, y eso, qué carajo, está bien, el progreso consiste en eso, y chau.

La gente joven en España tal vez viva un poco a lo loco, les va bien, no tienen trabajo y muchos todavía vine con los padres, pero sí tienen una buena calidad de vida, y son alegres y piolas, nada desconfiados y, como en el caso de los viejos, debemos exceptuar a media docena de descerebrados que van por ahí hablando de la supremacía blanca y sandeces por el estilo.
Sacando éstos, el resto son gente “maja”.

Y los ricos, como los ricos de Tokio o los de Vladivostok (¿Se escribe así?) son unos cabritos que le sacan partido a todo, buscan mano de obra barata y la explotan, así que les viene bien que hayan senegaleses que hablen un nulo castellano, mejor, lo que importa es que tengan buen lomo para cargar yeso.

No creo que España, en general, se esté portando mal con sus extranjeros.

Y ya sé que el tramite es una guerra, un día dejan de serlo, y aquí, con un documento de identidad nacional, a nadie pueden echar de ningún bar del que no me echasen también a mí, porque guardas de seguridad sólo atentos a la voz de su amo, puede haber en la puerta de cualquier discoteca de moda.

Por eso yo nunca voy a los sitios de moda, y eso que físicamente soy lo más aproximado a Brad Pitt que te puedas imaginar ( ejem ).

Nadie culpa a los argentinos, por ejemplo, de que su patria se haya venido un poco abajo.
No es su culpa, ya pasó otras veces en otros lugares, Roma fue el centro del mundo, tal vez un día remonten.

Pero POR FAVOR, NO CULPEN DE ESO A ESPAÑA, todavía menos al ciudadano español que, como ellos, se levanta a diario y se cruza la ciudad medio dormido para poder pagar así la escuela de sus hijos, el dvd y la factura del maldito teléfono móvil, dicho en términos ibéricos, que es mentira, porque el muy cabrón no se mueve si no lo mueves tú.

Mi abuelo, por cierto, está enterrado en el cementerio del Norte de Montevideo, murió allá, tirando a pobre pero con muy buen humor, y RECALCO, Oscar Gestido, que estaba por entonces, no le regaló nada, ni el entierro.

PD; lo del las llaves del auto es mentira, era sólo un recurso literario, soy demasiado elegante como para llevar el llavero colgando del cinturón

Es otro punto de vista...

Y concuerdo que quizas el ibérico no se caracterice por su exuberancia y simpatía, pero creo que mentalmente estamos más cerca de la España de Unamuno que de cualquier otra circunstancia alegórica con toques de rosa y amarillo.
Y es que 25 años no son nada, y en este país hasta hace realmente poco, la división territorial e ideológica se podía cortar a golpes de azada. Pertenecemos a Europa más como territorio que como idea, ya que no participamos convencidos de ninguna de sus pretenciosas falacias de eficiencia y progreso. Una europa que firma con una mano el Tratado de Schengen y con la otra se erige portadora de paz. La Europa de los Lobbies, del BCE y de los panfletos...nos aprovechamos de lo que pueden darnos, pero estamos más cerca de Rabat que de París, de su sentimiento trágico.
Cuanto más quiere europeizarse España más cae en el ridículo, cuanto menos quiere tener presente su pasado violento más avanza inexorablemente hacia el caos de asumir una identidad que le está demasiado grande...o que simplemente no le está.
El español no es racista, pero lleva implicito el sentido de la crueldad, y la vitalidad que da el odio. Todo esto porque el español es temeroso y teme y odia a la vez, o mejor odia porque teme.
Como dice Balibar, somos el producto de una cierta concepción cartografía de la realidad, es deseable eliminar las fronteras pero nuestro constructo ideológico y cultural, nuestra historia común se ha desarrollado dentro de las fronteras...y exorcizamos nuestro miedo impermeabilizandonos del exterior.
La Unión Europea, si existe, no las elimina, las modifica, las deconstruye sin ningún criterio que no sea el meramente económico. España sin fronteras no es nada.
Lo que trate de anticipar en mi primera intervención, es que puede que las fronteras actuen como filtros jurídicos a quien viene de fuera, pero la peor frontera posible es la del entendimiento entre iguales, la de los prejuicios y la de la oposición por carácter, oponer barreras a las barreras...Quizas los españoles no sean el pueblo más receptivo del mundo, pero hay aún casi dos millones de españoles en la diaspora y esto nos da a entender mucho en la relación entre alteridades. Quizás muchos colectivos que han llegado a nuestro país no poseen este sentimiento “diaspórico” y combaten la nostalgia con el rechazo de lo nuevo... interpretan nuestra forma de hablar como sinónimo de sequedad...Seguramente muchos españoles, sobre todo los nuevos españoles (y aquí no aventuro ninguna clave de análisis ya que me incluyo a mi mismo) no conocemos el frio y el hambre mientras esperamos un permiso para entrar en territorio francés, (o como tu abuelo) huyendo de un país que arde en miseria y piojos...y combaten lo que no conocen rechazando, se pierde la noción de contexto y esto somos los españoles....quizas sea la única cosa que nos une, la rabia y la imposibilidad de controlarla.

Guitarra negra Alfredo Zitarrosa (fragmentos)

¿Cómo haré para tomarte en mis adentros guitarra? ¿Cómo haré para que sientas mi torpe amor? Mis ganas de sonarte entera y mía. ¿Cómo se toca tu carne de aire, tu oloroso tacto, tu corazón sin hambre, tu silencio en el puente. Tu cuerda tinta, Tu bordón macho y oscuro? Tus parientes cantores.
¿Como se puede amarte sin dolor, sin apuro, sin testigos, sin manos que te ofendan? [...]
Toca la guitarra negra. Tocalá, tocalá.
Hoy anduvo la muerte entre mis libros, buscando mi pasado. Buscando los veranos del 40. Los muchachitos bajo la manguera. Las siestas clandestinas. Los plátanos de barrio asesinados, tallados en el alma. Hoy anduvo la muerte revisando mi abono del tranvía, mis amigos, sus nombres, las noches del café Montevideo. Las encomiendas por la Onda con olor a estofado. Revisando a mi padre, su berreta, su valdomir. Revisando a mi madre, su hemiplegia. Al Urugay vallista, a Arístides querido, a mis anarcos queridos bajo banderas. Bajo mortaja, bajo vinos y versos interminables.
Hoy anduvo la muerte revisando los ruidos del teléfono, distintos bajo los dedos índices. Las fotos, el termómetro. Los muertos y los vivos. Los pálidos andás pa quien avista los pies y manos múltiples, sus ojos y sus dientes, bajo sospecha de subversión...
Y no halló nada. No pude hallar a Valle, ni a mi padre, ni a mi madre, ni a Marx, ni Arístide, ni a Lenin, ni al príncipe Kropotkin, ni al Urugay, ni a nadie. Ni a los muertos Fernández más recientes. A mi tampòco me encontró. Yo había tomado un ómnibus al Cerro e iba sentado al lado de una vida. Pasé frente al Nocturno y la vida había pintado unos carteles. Pregunté en una esquina por la hora y en la bolsa del hombre que me dijo la hora iba la vida junto con su almuerzo.
Toca la guitarra negra.. Tocalá, tocalá.

En mi barrio vive el presidente, cercado por un muro, casi derrumbado.
Temblando, con el frontal partido por el marrón, por el marronero, cae sobre sus costillas pesada como un mundo: la res. Cae con estrépito, de bruces sobre el cemento, balando al descuajarse su osamenta. Ya solo un pobre costillar enorme, ya solo un pobre cuero y sangre, media tonelada de huesos astillados, hincados en toda esa vida tendorosa y atónita. Ahí se va alzando como un pesado pingajo, atrapada por la pata por un gancho que le salta arriba, que la alza por el garrón abierto de un cuchillazo en plena estupidez sentimental, en plena media tonelada de monstruoso dolor incomprensible, absurdo. Balando plañidera y tonta como un escarabajo que no piensa, mientras medita lentamente por qué duele tanto, y por qué duele tanto qué parte de quién que es ella misma, la res abierta al descuertizamiento atroz, por no tomar partes que nunca habían dolido, y que eran tantas parte tan extensas, y que pastando nunca habían dolido, haciendo leche, esperma, músculos, crin y cuero, y cornamenta viva; que eran la vida misma manando hacia sus adentros, vibrando tiernamente como un sol cálido, hacia sus adentros, y nunca habían dolido. Ya está colgada, las patas delanteras se ederezan y endurecen, y avanzan hacia adelante y hacia arriba implorantes y fatalmente rígidas, rematadas en cortas pezuñas que hace un instante amasaban el barro del corral, el estiércol de otros cien balidos, dinosaurios del siglo de las máquinas, nacidos para morir de un marronazo. Ahora ya es carne azul colgada en la heladera: “Urugay for export”.
Aquella res que murió de un marronazo, cayó y tembló todo el frigorífico.
Aquella otra res que recibió el marronazo en plena frente, de dos dedos de espesor, mientras entraba al tubo desconfiando porqué allí no había pasto, alcanzó a comprender que había otra res delante, balando que ya se la llevaba el gancho, y cayó detrás también y el cemento tembló, bajo esos huesos. Aquella otra res que esquivó el marronazo y que cayó también con un ojo rebentado y una guaspa partida deshecha, también cayó y tembló la tierra. Tembló el marrón, tembló el marronero. La res murió temblando, de dolor y de miedo, de un marronazo en plena frente “For export”, del Urugay.
Toca la guitarra negra. Tócala, tócala.

Hace rato ya que hoy trabajo, y vengo acostumbrándome al desuso de mi alma, a la razón del enemigo, a mis sesenta cigarrillos diariaos, a las malas costumbres de mis canciones, que de algún modo siempre fueron nuestras. Vos lo sabés guitarra negra..
Hoy reanudo en un cómico enderezo la hora de ayer parada en su nostalgia. Me hacen sufrir las alas que me puse para volar. Más grito y se alzan, gimo y me acompañan. Río y baten de a dos como que están amándose y se odian, se odian sin embargo mis dos alas, se odian, se enderezan, se hacen amigas mías para llevarme por todas partes. Allá está la canción, aquí la nada, más allá el pueblo, más allá el amor. Pero el pueblo está también más acá, y antes estaba allá también, detrás del pueblo el pueblo. Hemos viajado por todos mis caprichos, y el pueblo, posando el piso, amándose con alas como las mías, odiando su destino, odiándome y amándome sin alas, con millones de pies, con manos y cabezas, y lenguas, y sufrir, bocas dicen, ahora, la suerte ya está echada.
Toca la guitarra negra. Tócala, tócala.

La mariposa viene hacia mi en la calle y en el aire húmedo, por el aire húmedo bailando, por el aire húmedo ominoso, bailando en el aire caliente. Y yo vi que no era a mi a queine buscaba sino a la muerte. Y que no buscaba la muerte también vi, porque no era mariposa de la Ciudad de Hierro, ni nacida para eso, sino que era mariposa nada más, presa y ya muerta de antemano, fatalmente, buscando en ese bailar frágil, una ala , un grano, una pizca de polen en el cemento.
Porqué la mariposa nace y no aprende nada hasta que muere en cualquier sitio, herida muerte por su semana justa, por su tiempo preciso, por su sorbito de vida ya bebida. Eso no es tan triste. Triste es ver su cadena de huevos en el hollín, depositado junto a un río de aceite, a la sombra de las altas paredes de cemento, su cadena de huevos de seda.

Hago falta, yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco, si no estoy. Siento que hay un sitio para mi en la fila, que se ve ese vacío. Que hay una respiración que falta. Que defraudo una espera. Siento la tristeza o la ira inespresada de un compañero. El amor del que me aguarda lastimado. Falta mi cara en la gráfica del pueblo. Mi voz en la consigna. Mi canto en la pasión de andar. Mis piernas en la marcha. Mis zapatos hollando el polvo.
Toca la guitarra negra. Tócala, tócala
Los ojos míos en la contemplación del mañana. Hoy pienso en la bandera, en el martillo, en la guitarra. En mi lengua, en el idioma de todos, el gesto de mi cara, en la honda preocupación de mis hermanos. [...]